El director sueco, fallecido el pasado 4 de noviembre a los 99 años, será homenajeado hoy por la Orquesta de la Gewandhaus de Leipzig, de la que fue titular entre 1995 y 2005.
Ser director de orquesta y llamarse Herbert está al alcance de muy pocos. El pasado 4 de noviembre nos dejaba a los 99 años otro Herbert inmortal de la batuta, el director sueco Herbert Blomstedt (1927-2026). Quien debiera dirigir en Leipzig a principios de abril de 2027 un festival con motivo de su propio centenario recibe esta tarde un sobrevenido homenaje póstumo en la Gewandhaus sajona. En la misma casa, que patrulló en el decenio 1995-2005 en calidad de decimonoveno Kapellmeister y a la que le unió un estrecho vínculo desde su debut hasta prácticamente nuestros días. En su memoria y bajo la dirección del actual titular de la orquesta, Andris Nelsons, sonarán piezas de Bach y Mendelssohn, los dos leipzigueses adoptivos más ilustres de la historia de la música.
No abundan los casos de longevidad musical como el que representa su legado. El director nacido en Springfield (Massachusetts), en el seno de una familia de emigrantes suecos, debutó al frente de la Filarmónica de Estocolmo en el ya lejano 1954. Anteriormente había estudiado órgano y violín en dicha ciudad y musicología en Upsala. De aquella época datan sus primeros pinitos frente al atril central. Más de siete décadas ininterrumpidas al pie del catafalco le contemplan, un registro difícil de alcanzar. Quien estas notas adjunta lo escuchó por última vez hace una década con motivo de su 90.º aniversario en la Semperoper de Dresde al frente de otra de sus orquestas fetiche, la Sächsische Staatskapelle, cuyo liderazgo asumió entre 1975 y 1985 y a la que seguía aún estrechamente ligado. Ese mismo día interpretó, entre otras obras, la Sinfonía n.º 4 de Bruckner. Hasta entonces nunca me habían llamado especialmente la atención las dilatadas sinfonías del compositor austriaco. Blomstedt pareció suspender el tiempo en torno a la partitura, dejando en estado de trance al auditorio hasta bien terminada la interpretación. A partir de esa fecha empecé a entender la devoción de Celibidache y otros brucknerianos de tomo y lomo como el Kapellmeister sueco.
Herbert Blomstedt no ha llegado a las cien primaveras por escasas dos estaciones. Yo lo conocí ya septuagenario. A principios del presente siglo, durante el otoño de 2003, tuve la ocasión de hacer unas prácticas en la Gewandhaus, en el departamento de comunicación, esto es, coincidiendo con su mandato musical. Su entonces (y vigente hoy también) jefe de prensa, Dirk Steiner, tuvo un bello detalle conmigo. No recuerdo exactamente a cuento de qué, el maestro fue invitado a desplegar una lápida en recuerdo de algún sueco ilustre que también residió en la metrópoli musical sajona. Steiner delegó en mí su compromiso profesional y tuve el privilegio de acompañarlo en el vehículo oficial (creo que es la única vez que he ido en coche oficial) hasta la morada de la celebridad escandinava. El small talk en ruta no dio para mucho, pero Herr Blomstedt se interesó por mi procedencia y terminamos departiendo sobre Albéniz y Falla.
Con los años, las manos de los directores parecen consagrar, bendecir, apaciguar el sonido. Blomstedt aunaba la virtud del sarmiento tarsiano con la sonrisa impertérrita de niño. Conservó su esbeltez y el gesto amable hasta sus últimos días. Con o sin batuta dirigía con sabiduría amena, gozosa y enérgica, pero sin abuso del aspaviento, reservándolo para los momentos que realmente lo demandaran. Viéndole, me inclinaría a promover el veto de la dirección de orquesta entre los menores de 60 años. Probablemente, el mejor Blomstedt ha coincidido con el de su último tercio de vida. Con los años, sus prédicas, sin perder un ápice de frescura, ganaban también en poso.
Érase una vez una sonrisa pícara a una enjuta tez pegada. Érase una vez una crencha superlativa. El maestro, fiel siempre a su elegancia, apenas alteró su peinado desde que empezó a frecuentar los principales auditorios del Nuevo y Viejo Mundo. Bromeaba un amigo días atrás y sostenía que lo más importante de una orquesta es el peinado de su director. La raya impecablemente plisada de Herbert Blomstedt ya forma parte de la historia de este bello oficio. No son tantos quienes habrán podido lucir semejante porte durante tantos años sin alborotar su pelambrera. Peinar canas, peinar orquestas, es todo un arte. Arte, decíamos, al alcance de unos pocos.
